Воскресенье, 03.30 утра. Ночь удалась на славу, но ещё не закончилась. Сограждане гуляют как в последний раз, быстро теряя человеческий облик. Сижу на станции после заезда по ночным клубам, пишу карты про разбитые головы, вилку воткнутую в ухо и перец залитый в глаза. Информацию по травме, не поехавшую в больничку, нужно передавать полицаям. Набираю телефон отдела, там берут трубку, уставший прокуренный голос почти кричит:

- Полиция. Что надо?

- Со скорой, телефонограмму про травму примите.

- Вы с какой земли?

У меня секундное замешательство: почему-то вспомнились рассказы Лукьяненко и Саймака про параллельные миры.

- Третья планета от Солнца.

На том конце тоже пауза, потом спокойно отвечает:

- Братан, да я в курсе, что мы из одной галактики. Скажи мне, какой район города?

- Внучек, я в твои годы не был токсик. Мы майнили крипту, чилили, пили смузи, ходили на биеннале и митинги, чпокали попиты...

- Дед, я не понимаю древнепид#рский.